τίποτα είμαι εδώ

(qualquer coisa estou por aqui...)

Acerca da proposta de revisão constitucional do PSD...

Digo-vos, do fundo do coração, que há qualquer coisa com a música italiana que eu não sei explicar.

A casa

O tempo escorre abrasador pelas ruas daquela terra. As pessoas nem dão por isso. Respiram sem saber, choram sem saber, são felizes sem saber...simplesmente porque não deriva nada daquele tipo de conhecimento. Nada deriva da eterna angústia existencial, senão os rebentos de uma dor sentida, despropositada e embaraçosa. A existência escorre simples nas veias daquela gente. Não se concebem sem ser como são, não se apercebem do que está para além das sebes fronteiriças, mas também não é preciso. O sentimento que lhes vem à pele é imediatamente reconhecido. Sem questões, sem pressas, sem dor. É um ser quase sem sentido que os move. E são estranhas as figuras presentes nas ruelas daquela terra. Mas rasga-os um medo. Um medo antigo, um medo sem nome, sem rosto e sem vida. O pavor esventra ruidosamente a fé daquela gente. É que não sabem como, nem desde quando, mas no centro daquela terra, uma casa habita-se a ela própria. Está vazia, está velha e impõe-se a quem lhe passa em frente. Um silêncio de sepulcro, uma fachada cortada por dezenas de janelas enfileiradas, partidas e constantemente trespassadas por um ar simplório, uma simetria etérea, um jardim que o tempo secou, um portão entreaberto que convida ao pensamento mágico. E são estranhas, são misteriosas e raramente vistas as coisas que habitam esta casa. Diz-se, na aldeia, que há muito tempo atrás, e nem sabem eles como o tempo foi passando sem lhes passar pelas vistas, uma mulher ali morreu e mais os seus três filhos, aparentemente de uma morte não esperada, repentina e não abençoada. Sem marido, por imposição das circunstâncias matrimoniais e da vida, a mulher morta e os filhos cadáveres, agora, outrora inundados de sangue vivo, viviam sem ter do que reclamar, sem saber, como a outra gente, o que há depois do limite, o que se estende para além do que os olhos alcançam e do que os ouvidos ouvem....mas não eram como os outros, e por não serem como os outros, a morte foi-lhes anunciada ao nascimento, pois que qualquer um dos quatro, a mãe por pecado próprio, e os filhos pela hereditariedade da blasfémia, estavam irremediavelmente marcados pelo estigma de serem únicos. E único é também este relato simples, de uma simples terra que o tempo não esqueceu e marcou e de estranhas pessoas, a quem um crime antigo e calado estremece as entranhas e as marca até aos dias que correm. Esta é também a estória desta casa, do que ela viu dentro das suas muralhas e do que o mundo, as gentes que não sabem e as estações repetidas silenciaram.

1º aniversário

Este blog faz um ano.

Para celebrar a data optei por uma (re)postagem do primeiro post aqui publicado.

"É no mínimo estranha e caricata a forma como ele surgiu. Desde que entrou na sala, desde que pela primeira vez se sentiu humano, ele confrontou-se com esta avassaladora realidade que é quando nós, eu e tu, deixamos de o ser, para passarmos a ser os outros, para passarmos a estar com os outros, para deixarmos de ser um só connosco, para nos tornarmos um só com os outros. É socialmente que nos construimos, é socialmente que nos relacionamos, é indubitável que a nossa mais profunda essência humana passa pelo estar na mais profunda solidão social. Somos um só entre tantos e tantos num só."

When we fall in love, we´re just falling in love with ourselves

Hoje há isto, no Meco:

(clicar na imagem para ouvir)

Quote of the week

"O Cristiano Ronaldo é a nossa Paris Hilton."

by Clara Ferreira Alves no Eixo do Mal.

Não se pode sexuar aquilo que é assexuado...

terá dito Theresa Hennessy, vice-presidente da Playboy internacional, enquanto fazia o sinal da cruz.

Finalmente percebi a razão pela qual continuo solteiro....

...é que eu sou extremamente esquisito e selectivo. (são as epifanias ao meu pequeno almoço)

Gurls who melt popsicles